Se falar da liberdade é utópico
Existir é ilusão
Preciso ouvir da tua boca a voz
De todos os teus membros um gesto voador
Já sem raízes, que o mar vai longe
Preciso sentir que existir é constante mutação
E num impulso
Sem penas que o corpo é belo assim
Dar um passo no céu
Domingues Pinto
Não tenho pétalas, para a flor dos teus olhos
Nem aromas para o perfume do teu coração
Entre os cheiros e os sentidos
Tenho os meus olhos perdidos!… Para se encontrar nos Teus
Numa viagem qualquer
Num lugar onde bater – bem mais forte o coração
No peito de uma gaivota
No brilho de um girassol
Ou no casco de um navio a baloiçar na maré
Pode levantar-se um vento
Podem eriçar-se as velas
Podemos partir p’ro mar
Domingues Pinto
Para ti
Abrem-se os braços das árvores
E o coração das pedras
Se te falar de seiva e sangue
Não me deixarás secar nos lábios Sonhos
Correm em nós
Dão-nos Vida
Bebo o aroma da tua voz
Saboreio o teu cheiro
Pingo que te percorre o corpo e volta a evaporar
Só!… por capricho do céu
Naquela mania de perfumar as nuvens
Domingues Pinto
Neste quarto
Onde o silêncio começa a ser galáctico passam naves para Marte.
Passa a guerra, passa o ódio, passa a ganância de morte.
Passa mais um presidente, mais um estado letal de mente.
Mais um ventre em explosão umbilical.
Enfada-se o patriotismo e estou quase a acreditar
Esta guerra foi sem crer… O homem foi enganado
Foi levado a acreditar
E ainda quer fazer querer, não haver razão p`ra drama
Não chega cá a poeira
O Petróleo vai descer e isto, vós podeis crer
Foi fuga já confirmada
Já é verdade a valer
Mais um ventre pendurado num ramo de oliveira
Ah! É da festa é verdade!
Mataram a cabra velha
“Cultiva-se em folclore este ritual de morte”
Dançam, bebem, pulam alto
Saltam por cima do fogo
Fazem cruzes nas ombreiras com baldes do sangue novo.
A cabra está pendurada tal oferenda em sacrifício
Estrebucha o edifício
No embondeiro do Povo.
Domingues Pinto
Nós somos um bando de depenados, a quem sobraram fraques
P´ra encobrir penugens a sair das crateras
P’ra encobrir as cicatrizes cutâneas dos machados de pedra das bombas de Napalm
Nós somos em mistura as emoções de todas as desgraças que causamos sem querer ou deliberadamente
Somos todo o tipo de riso e de choro
Somos isto tudo e mais o que inventamos
Mais os sonhos que conseguimos ter – mesmo sem querer, enrolados na noite dos lençóis imaginários
Somos os sonhadores
Somos aqueles que acreditam na miragem do beijo
E vivem apavorados com os degelos
Na retina de criança ficou azul cristalina a montanha a cair no mar
No meio o gelo é luminoso e a montanha um livro, que se desfolha em películas de RX
Contagem decrescente na adaptação do habitat
Onde se lavam umas e criam outras margens
Domingues Pinto, ilustração Hugo C. Pinto
Há actores anónimos, animais de sangue devassado vermelho e quente a construírem-lhes os templos
A servir alguma majestade que dá o nome á peça
A servir o poder, em campânulas rendilhadas com o roubo que ofusca
Para permitir que o sangue azul-lazur corra nas telas
Para permitir que a magia aconteça envolta na ignorância
Em vigor o culto do todo-poderoso
De quem só chegam os incensos e o brilho do ouro
O cenário é uma máscara mortal
Nos bastidores tudo é permitido, é outra dimensão
Em cena, elásticos maleáveis, dobram-se até dar nós, contorcionistas
Há actores anónimos, animais de sangue devassado vermelho e quente a construírem-lhes os templos
Domingues Pinto, Fotografia Paulo Abrantes
Aqui na Europa a falta de horizontes limita
Os fungos proliferam nestes prédios entre sombras e bafio
O sol é mais imaginado que sentido
E não me mexo para não desfazer a miragem de paz que a distância dá
Neste quarto virtual com paredes de vidro
Onde o clima é tropical e o silêncio de Marte
Recordo o Amor do Povo que conheci na montanha
A cobra gigante que brilhava de ouro
E o velho Manuel sempre a rir das suas histórias mágicas
Aqui tão longe do pulsar da terra
Sinto lhe o coração fraquejar
Intoxicado pelos brilhos distantes
Destas fábricas de civilização a fumegar cozinhados químicos
Venenos letais a que os ingénuos não resistem
Como é traiçoeira a distância e falsa a Paz
Neste quarto onde o silêncio começa a ser de morte
Domingues Pinto
Foto: Hugo Colares Pinto
